Мы играем в странные игры,
Наши шахматы странного цвета.
То мы пешки, то трефы, то тигры,
За кого ты? Не слышно ответа…

В наступленье, ни шагу назад,
Главный козырь давно на столе.
Ну признайся же – шах и мат,
Только снова туз в рукаве,

Только снова меж нами «пат».
Как устал я от рокировок.
И ничье я уже не рад,
Мозг кипит от перестановок.

Здесь не ясно кто друг, кто враг,
Стало тесным двухцветное поле.
Каждый жест, каждый ход, словно знак.
Ухожу. Постскриптум: «С любовью».

" — Понимаете, интернет — гнилое место. Даже если вывешиваешь что-о на сайте, это никто не читает.
— А вы на этих сайтах чужие произведения читаете?
— Вы что, не понимаете? Я ПИСАТЕЛЬ, а не ЧИТАТЕЛЬ"

Бугага, Господа, бугага…

…Я прячу руки в кожаные перчатки, вздергиваю воротник куртки и даже немного втягиваю голову. Мои ботинки не пропускают снег, дождь, они не протекают. Теперь я надежно защищен от холода или от чего я там защищаюсь… На улице минус двадцать, а изо рта почему-то не валит пар. Я иду по неприлично громко хрустящему снегу, вокруг ночь, а над головой безупречно черное небо.
Ах, да, и эта чертова дворняга, которая не отступает от меня ни на шаг. Надеюсь, она понимает, что рано или поздно я кину в нее что-то. Знаю, что так нельзя, но ее взгляд… В нем есть что-то такое… Она словно корит меня за что-то.
На часах два часа ночи, за спиной гаснущие бульварные фонари и пару лет бесцельного существования. А ведь действительно — каждую ночь я засыпал с обещанием сделать что-то «потом». И все время казалось, что можно начать новую жизнь с понедельника, что стоит только встать с уютного дивана, и ты все можешь, что завтра все будет совершенно иначе… Да, так просто жить будущим, так грустно жить прошлым и так тяжело – настоящим. Порой мне кажется, что этот наш «потом» сгубил гораздо больше жизней, чем наркотики и рак. Я словно записываю их в огромный список того, что следует сделать. Ну что, записал? Теперь можешь дальше делать вид, что это перечень того, на что ты действительно решился. И тот парень в переулке, которого били, ему ведь плевать, что я хотел ему помочь. Хотел. Правда же, хотел.
Как же я ненавижу этот квартал. В нем никогда нет людей, качели во дворах уже давным-давно ржавые, а скрип, который они издают, похоже, пользовался бы успехом в гестапо. Когда идешь здесь днем, тебя встречает духота асфальтного города и невыносимая вонь. И, черт подери, еще эти надписи на стенах! Здесь все словно вытесано из огромного куска ненависти и раздражения.
Я прохожу между гаражей и снова натыкаюсь на автографы уличных гениев. Если бы не они, мир бы никогда не узнал, что «Вася – лох», а «Артем+Катя=л». И ведь никого не останавливает, что это писалось сотни, тысячи, МИЛЛИОНЫ раз. Они все хотели оставить свой маленький след в вечности… Лет на 10, пока краска не смоется. И может Вася давно умер, или, чего хуже, стал депутатом, но ведь все же знают, что он лох! Никто не знает о каком Васе идет речь, но где-то там, в бесконечном сознании вселенной его карма навеки будет испорчена молодым парнем с зеленым баллончиком… Даю голову на отсечение, что сейчас эти Артем и Катя даже не общаются. И он постоянно проходит возле надписи и опускает голову, потому что не хочется видеть это. И, конечно же, обещает себе прийти как-то ночью и закрасить это недоразумение молодости. Но потом… Потому что сейчас как-то не до этого, не время для глупостей… Так что потом. Конечно, я хотел бы ошибаться и думать, что все не так. Но не выйдет. Я и есть тот Артем.
Где-то между гаражей под ноги мне внезапно ложится гололед, и я едва не падаю. Не то чтобы до моего прихода он коварно прятался за углом и ждал, пока я подойду, но ощущения именно такие. А вот преследующая меня дворняга обнаруживает себя посреди скользкой территории слишком поздно, и ее ноги смешно расходятся на зеркальной поверхности застывшей лужи. Я пытаюсь улыбнуться, но не потому что хочу, а потому что надо иногда улыбаться. Ведь так нельзя… Я не помню, когда плакал в последний раз, когда смеялся до коликов в животе и слез, искренне и не задумываясь.
Впереди длинная темная арка под зданием — излюбленное место воров и бомжей. Я иду по ней, в кромешной тьме, почти наощупь, и чувствую страх. Страшно осознавать, что ты упустил что-то в своей жизни. Страшней только от того, что ничего нельзя вернуть обратно. Но вот этот человек в углу, в кожаной куртке и с сигаретой, – он ведь точно своего не упустит и сейчас попробует начать со мной драку. Похоже, всегда есть люди – богатенький сосед сверху, к примеру, Вася, мертвый депутат – которые будут хватать все, что проходит мимо них, а ты… А ты всегда будешь наблюдать как жизнь проходит мимо тебя… Сквозь тебя. А в итоге без тебя.
Однако я спокойно выхожу из арки и следую дальше, а человек в темноте все так же курит свой рак легких. То ли он меня не заметил, то ли грозная собака спугнула его. Вот сука…
Кажется, я начинаю понимать, что произошло. Со своей работой, хлопотами, усталостью и ленью, я невольно впал в анабиоз, выпал из жизни и сам того не заметил. Сначала всегда кажется, что надо отдохнуть, расслабится, забыть о чем-то на время, а потом нимфы уплывают с проклятого острова Одиссея, ты оглядываешься и видишь, что прошла целая вечность.
Неожиданно земля уходит из-под ног, и когда я оказываюсь на асфальте, глазированном льдом, дикая боль разрывает мне виски. И я бы рад сжаться от боли удара, закричать, хоть что-то сделать… Но или я слишком устал, или умение чувствовать – это тоже навык, который требует тренировки и может атрофироваться. Даже кровь не идет. Я разжмуриваю глаза, и когда все изображения сходятся передо мной в одно, на бетонной стене напротив очередной автограф уличного гения бросается мне в глаза. По бетонной плите небрежно выведено черным баллончиком, который иссяк на последней букве и, кажется, даже лежит где-то рядом, — «Дыши». И я начинаю дышать и медленно подниматься, пытаясь укротить штормящие поля зрения перед глазами. Дворняга недоуменно наклоняет голову на бок и вопросительно скулит.
Ноги едва выдерживают меня, но теперь я как никогда тверд в своих намерениях. Я шел к этому дому не просто так. Десятки тех, кого я не простил, и сотни тех, кем я не был прощен, и много-много людей, которые так и не услышали насколько мне дороги, а так же все знакомства, которых не случилось, незабываемые впечатления, которых никогда не было, пару лет, которые не вернешь – все это слишком большая цена за бездействие. С меня хватит. Я сейчас же сделаю то, что так хотел. Потому что дальше уже некуда. Такое впечатление, что я умер, а мне забыли об этом сказать…

…Я настойчиво зажимаю звонок на лестничной площадке. Дворняга терпеливо сидит за моей стеной, ей будто интересно, чем все это кончится. И вот, дверь распахнулась.
— Я… — пытаюсь сказать я, но звука не слышно. – Я… — но из моего рта даже не идет пар.
Девушка аккуратно выглядывает из-за двери, удивленно осматривает лестничную площадку и, наконец, смотрит в моем направлении. Она делает шаг вперед, я навстречу ей, но в последний момент что-то словно вздергивает меня. Девушка садится на корточки перед собакой, ее теплые руки проходят то ли рядом, то ли сквозь меня, так же, как и взгляд.
— А ты откуда пришла? – гладит она собаку с улыбкой.
И только дворняга периодически поворачивается ко мне, широко раскрывая пасть и тяжело выдыхая пар.
Дыши. Дыши, пока можешь. Именно это будет написано завтра на бетоне, если я найду брошенный баллончик.

Никто не считает, что в жизни все просто и примитивно, но на практике все только и делают, что упрощают свои мысли и выводы. И чтобы не идти по пути наименьшего сопротивления, следует помнить, что…

…самые близкие люди иногда знают меньше всего о вас потому, что именно перед ними всегда хотелось выглядеть лучше.
…человек верит тому, что он помнит. Но и помнит он только то, во что поверил. Так что правдивость воспоминания определяется только тем, что было первее.
…молчание никогда не может быть ответом. Это просто предоставление выбора ответа спрашивающему.
…закон естественного отбора «выживает не сильнейший, а наиболее приспособленный», подразумевает не гибкость и усредненность всех параметров для способности приспособится к чему угодно, а наоборот, максимальную оригинальность и «странность», которая позволяет доминировать в своей сфере.
…порой толчком к самоубийству может быть именно инстинкт самосохранения.
…чем больше человека беспокоит мнение окружающих о нем, тем меньше окружающие о нем думают.
…вера, в отличии от знания, — отказ от мышления и принятие за аксиому чей-то мысли.
…понятие «случайность» придумано людьми, как такового в логике его не существует. Генераторы случайных чисел, подбрасывание монетки – все это методы, расчет результата которых просто слишком громоздкий, чтоб человек мог его предсказать. Если так, то «случайность», «чудо», «провидение», «судьба» и т.д. – просто недоизученые строгие логические механизмы.
…правило «либо хорошо, либо ничего о мертвых» придумано теми же, кто сочинял сказки.
…вы никогда не сможете без переводчика объяснить другому существу, говорящему на другом языке, такие слова как «добро», «справедливость», «счастье», «зло», «фантазия», «бог», разницу между «я» и «ты».Он будет понимать это как «МНЕ хорошо», «МНЕ хорошо», «МНЕ хорошо», «МНЕ плохо», «все, что есть», «ничего», «мы». Почему? Потому что, произнося эти слова, именно это мы и имеем в виду, а формулировки нужны для самообмана.

Ты говоришь, что много негатива,
Что нет ярких цветов и мало слов «люблю».
А вот меня тошнит от радостного чтива,
И я в сторонку радугой блюю…

Сейчас где-то в гараже впервые за много лет парень достал свой старый велосипед...

Уйти б на свалку и забыться прахом…
Мне кажется, давно уже пора…
Мой друг, ты помнишь времена,
Когда надежды не сжимались страхом.

Когда была цена для слез и боли,
Когда для слова был отмерен вес,
«Душевная инфляция» — прогресс
Нашей порочной новой воли.

Как быстро сказки заменились былью,
Мы вроде взрослые, но мы играем в кукол,
Велосипед стоит, он загнан в угол,
А старые мечты покрыты пылью.

Большие дети научились ненавидеть,
Но вдруг забыли каково прощать,
Они не стали кем хотели стать.
Они не плачут. Их нельзя обидеть.

Но знаешь… Здесь не подобрать слова…
А мне на свалку надо торопиться.
Мой друг, ты молод в свои тридцать,
А я состарился всего лишь в двадцать два…

Я искал тебя в небесах –
Звезды хмурились, не мигали.
Искал смысл в пустых словах,
И других просил, чтоб искали.

Я с укором смотрел на тех,
Кто в смирении радость познал,
Их спокойствие и праздный смех
Не моей души идеал.

Я тебя искал среди лиц,
Что пугали пустотой глаз.
Их предательство как кинжал –
Шрам и боль, словно в первый раз.

Я упорно твердил ветрам,
Что их холод мне нипочем.
Я твердил и поверил сам,
Поселил его в сердце своем.

Я искал тебя в книгах и снах,
Образ твой рисовал и закрашивал.
Потом красками насквозь пропах,
И о глупостях сам себя спрашивал.

Я уверовал в пустоту.
И закрыл все окна и двери.
Схоронил не одну мечту…
Потерял счет своим потерям.

Я нашел тебя по следам,
Что остались почти случайно.
Вот нашел и не верю сам,
Что раскрыл наконец эту тайну.

Не вернуть мне того, что было,
Ведь после поисков я другой.
Ты, конечно, меня б любила,
Если б я остался собой…

Сегодня я потерял своего ребенка…
Плод вынашивался с любовью и трепетом изо дня в день, долгое время, но я снова его потерял. Пора организовывать кладбище выкидышей. Я помню каждого из них, я жил каждым из них…
А потом… Пустота и тишина. Из-за потерянного времени, из-за усилий, потуг… И смерти дитя.
Наверное проще и гуманнее просто не допускать зачатия. Но боюсь тут я бессилен.
Он опять умер. Вместе с ним ушло все время, потраченное на него и упущеная возможность создать что-то по-настоящему стоящее в жизни.
Убейте же меня кто-нибудь, чтобы не преумножать смерть и емоции, уходящие впустую. Я 4 месяц вынашиваю пару десятков сложных продуманных сюжетов, меня распирает от мыслей, желания и задумок, но… Но разрываясь от внутреннего тургора, я не в состоянии взяться за кого-то одного.
Вынесите его… Пора начинать делать аборты.

Вот просто так в интернете нашел гениальную вещь. Не моя:

чем шире твои объятья, тем легче тебя распять
чем чище твоя душа, тем проще в нее плевать.
тебе подрезают крылья, когда ты умеешь летать
тебя заливают грязью, чтоб только не мог сверкать…
чем ниже твои поклоны, тем легче тебя казнить
а чем горячее кровь, приятнее её пить
чем больше ты любишь людей, тем больше ты одинок
чем меньше твоя ошибка, тем более суд жесток…
чем выше успел подняться, тем слаще тебя сбивать
и жизнь не бывает сказкой, и смерть не умеет ждать

продолжение…


( Читать дальше )